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Qué bonito fue el tiempo que pasamos juntos. Fue lindo escribir este microcuento contigo. En pocas palabras y en no más de tres líneas, bailamos en el salón de tu casa, bebimos vino tinto, paseamos por la ribera del río, reímos alto y lloramos bajito, nos contamos secretos y desvestimos nuestras almas hasta dejarlas desnudas mirándose sin un resquicio de pudor. Fue muy grato tenerte como amigo y confidente de cada historia que te susurraba el oído, seguida de un leve guiño de complicidad.

Hasta que un día fui a verte y me cortaron el paso. A la mañana siguiente un muro me impedía ver tu barrio. En mi lado se alzaba una bandera con medio escudo y en el tuyo una  con una combinación de colores que jamás había visto. Entonces en mi lengua tú pasaste a formar parte del grupo de los ellos, desvinculándote para siempre de nosotros. Mi corazón conmocionado no hacía más que preguntarse, ¿y qué culpa tiene nuestra amistad? Por qué de la noche a la mañana fue delito almorzar contigo…

A veces me gusta aproximarme a la robusta pared y poner una mano sobre el ladrillo frío. En ese momento creo sentir tus pasos aproximándose desde el otro lado y me parece escuchar el tímido roce que hacen los nudillos de tus dedos al acariciar el símbolo de la ruptura de nuestra relación. Empiezo a contarte en susurros gélidos lo que ocurre en la parte que no ves y te guiño un ojo como antaño. Entonces me quedo esperando tu respuesta imperceptible que no llega, nunca llega…

Una vez creí que el rumor del viento me traía el eco de tu voz.

Amigo, ¿estás ahí?

Diana Fe ©

 

2 comentarios en “Antes de los ladrillos

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